Amaro nord dell’Irlanda, da mille anni i puledri

corrono nella tempesta tra le rovine,

spaventano le vacche di Galway, zoccoli in fiore

portano il verde trifoglio alle battigie nebbiose.

 

Odore di malto e plum-cake esce dalle case

dei Parnell, piccola borghesia di Dungannon;

il pescatore O'Connell beve la sua pinta di birra

scura, con pane e burro salato : sono i nostri eroi

demagogici e romantici insieme. L'Irish Indipendent

dà le previsioni del tempo. A Derry le stragi,

le guardie, il fuoco, l’ira, restano fuori

dai legni neri dei pubs, scheggiati dalle bombe.

 

Ed anche oggi a Belfast, blocco acca, carcere di Maze,

è morto un uomo, per fame: domani altri ancora,

e i chiurli continueranno lugubri ombre a passare.