La casa silenziosa nel ricordo:

ricordo odori di tarlate porte,

di pagliericci di granturco al sole,

delle mele a seccare nel soppalchi.

 

Profumo di cantina, dalle piccole

botti stillanti sauvignon e riesling,

e i tokai e i traminer del mio Collio.

 

E i fichi e le ciliegie stesi all'aria

per le veglie invernali, e quell'afrore

forte di speck dal grembiule di Nonna.

 

C’era un solo rumore: della bora

per il camino, sopra la polenta

bianca con dentro il mestolo annerito.

 

E le storie antiche di paese,

e i miei piedi distesi verso il fuoco

a sognare, su panche alte, la vita.