Chissà se gli altri lo sanno

chi sono veramente i poeti:

gente che a volte si accorge

di esistere e lo dice.

 

I poeti mangiano e dormono,

piangono come pagliacci o ridono come irlandesi

ubriachi, e fanno all’amore

sui prati, ma più spesso nei motels,

vendono enciclopedie o contano soldi

dietro a uno sportello. In fondo non importa

a cosa servano, che cosa facciano, ogni tanto

scrivono un fiore su un ramo nudo d’inverno

e tutti   pensano: E' APRILE!