In un bar di via Madonnina,

appena entrato,mi chiesero

se ero un pittore, un artista:

Brera è lì, proprio a due passi.

No - risposi - sono semplicernente

un poeta della domenica,

uno di quelli che non sanno scrivere

se non quando niente li tocca,

se non nell’ora quieta del meriggio,

dopo il lavoro.

 

Fammi una poesia

- disse allora la bionda

che mi serviva al banco -

Ti offrirò un altro drink.

 

Almeno un bacio

- le replicai - o meglio una carezza

nell' ombra di una casa di ringhiera,

o nel buio qui fuori, quando smetti.

No, non voglio - sorrise

sotto le ciglia finte la barista -

sei troppo vecchio per me, poeta,

qui per te c’è un martini, e poi non bacio

gli artisti sconosciuti.

 

Bene, qualche verso

ti darò in cambio del tuo bicchiere,

tre bellissimi versi del trecento,

di quando il dolce stile fu compìto:

"Già sol io non invecchio,

già per etate il mio desir non varia,

ben temo il viver breve che n’avanza",

ma la poesia l’animo mio rinfranca.