Nell' antico cratere del vulcano

ferve un via-vai di barche e di traghetti

mentre sui moli, al dondolare vano

degli yachts, spigriscono gli insetti:

commendatori senza commenda,

e cavalieri senza cavallo,

in attesa che il sole se ne scenda

e rispunti la luna e canti il gallo

il nuovo dì e la noia li riprenda.

 

Ma come bello il porto illuminato

al crepuscolo da sopra il Montagnone:

sembra una grande torta rallegrata

da mille luci giallo-arancione.

Di giorno vedi Procida e Vivara

e più distante Capo Miseno aprico

col bianco faro. Se la mattina è chiara,

come t’affacci alla finestra, Capri

e tutto il golfo col Vesuvio appare!

 

Ischia incantata, da le cento spiagge

di sabbia fine, coi fondali oscuri

d’alghe fluttuanti, o trasparenti come

a Carta Romana, e solitaria rena

dei Pescatori in faccia a Sant’Antonio,

ove la verde-blu barca rimpiazza

l’ombrellone riverso dal favonio

che a volte soffia da Punta Pisciazza

con il suo caldo afflato di demonio.

 

Ma la gemma d’Enaria è il suo castello

aragonese, spinto nel Tirreno

quasi un’isola, da un lungo terrapieno

legato alla città: bruno gioiello

di torri e merli e antiche case attorte

verso la cima, che nelle età amare

accoglieva l’ischitana corte

e il popol tutto in fuga a le corsare

ciurme assetate di rapina e morte.

 

Ed è in questo castello che la storia

narra lo sfarzosissimo sponsale

tra la romana poetessa Vittoria

e Ferrante d’Avalos, generale

Marchese di Pescara e principe assai bello

correva l’anno 'cinquecento e nove

e cominciato s’era il carosello

di leghe e controleghe sempre nuove

che dell’Italia fecero bordello.

 

Ma bando alle memorie... Tu che canti,

ragazzo, nei locali lungo il porto,

con la chitarra o il mandolino e incanti

le vecchie ladies dal sorriso storto,

ricorda: questo mare e questo cielo

sono la tua ricchezza, il tuo tugurio

qui nel tuo sole vale un grattacielo

di Nuova York e il mio più caro augurio

è che tu possa per sempre restare

sotto ‘sto cielo e ‘nmiezzo a ‘stu mare!