Sottovoce tra i rami di betulla

mi parla il vento e le foglie ovate

del pioppo fan da contrappunto. Ascolto

le sue storie infinite e un poco aliene

di ragazzi alla guerra in Medio Oriente.

 

Figli di mamma mandati al macello

a serbare una pace che non c'e;

figlie d’Italia sequestrate e offese

da quelli ai quali offrirono un aiuto.

 

Sopra tutte le storie false o vere,

sopra tutte le vittime, perduta

la memoria dei padri e delle madri,

discenderà la cenere dei giorni.