Dicono che il verso muore,

di giorno in giorno va sparendo

il vizio consueto ai poeti.

Ma non è vero,

la poesia è come un bacio

di principe bello in secoli bui:

risveglia da baratri di morte,

ridà la forza del domani,

è un refrigerio, come una goccia d’acqua

sull’ aggrinzita foglia.

È lei a far sbocciare

sui nudi sentieri d’inverno

le primule dei nostri pensieri.